Quizás no tuvo buenas noches,
solamente noches,
mirando el universo,
por la flor de una cerradura.
Una habitación vacía,
hay un cajón abierto,
lleno de oscuras soledades,
allí duerme y juega.
solo, sin nadie,
sin amigos,
su único conocido,
el tiempo peregrino.
Vestido de alegre coronel
el pequeño niño esta triste,
empuña sables de cristal
contra las hojas del otoño
que su alma llena.
Una tormenta su mente
inventa, y solo su voz,
arrastrada por el aire yerra,
se golpea en las paredes
y vagabundea por la tierra.
Su imaginación;
un misterio, una vela,
que el aire vuela
como en un incendio
de silencio
y se mezcla
con las lágrimas
que sin querer
caen como una lluvia
en primavera
sin que nadie le cante
sin que nadie la vea.
Solo en su cuarto
nadie le observa,
su suave sonrisa
desciende mal pintada
como hiel tierna
y cae en compañía
de las ventanas frías
de cristal de piedra
vagas y difusas
que no le dejan ver
tras ellas un jardín de flores
bellas naciendo entre la hierba,
y más allá las arboledas
moviéndose al viento,
se ríen inalcanzables,
de su pena.
Ay, pequeño coronel triste
que batalla y se pelea
a tajos en lances terribles
contra enemigos invisibles
y ejércitos de niebla.
El mundo no le espera,
siempre en su cuarto,
tiene con llave,
lacrada la puerta
y las nubes, a fuera,
se deshacen y se crean
rápidamente sobre el cielo
mientras él juega
solo, y triste, a veces al amor
y a veces a la guerra,
y cuando la noche
da paso al día del mundo
y una y otra vez
este se le niega,
encerrado tras las paredes
de su celda
a veces se ahoga
en su llanto y observa
por la flor de la cerradura
los pétalos de las estrellas
y se duerme, cansado
junto a su cancela
mientras pasan las horas
una a una, eternas,
solas.
Pobre coronel triste!
tan grande es tu pena,
como la sombra del hombre,
sobre un campo de rosas
aterradas y quietas
que ven venir las manos,
cual cipreses negros,
del verdugo
para oscurecer su belleza,
pequeño coronel triste
marchitando la tierra
con la que sueñas.
Dime, que ves
al mirar el universo,
por la flor de la cerradura de una puerta.
ManueletePoeta 