Midiendo la tristeza en océanos
y la naturaleza de las cosas en tiempo
sinónimo de alfares abandonados y de viento,
hasta colmarse la última gota del verso
que lo sostiene, viajando, siempre hacia adentro,
en un eterno y largo descubrimiento,
se llega a contemplar, más allá de los cielos,
el soplo de los besos queridos,
que sobre las olas saladas y bajo las aladas nubes
todos los que nunca llegamos a conocer nos dieron.
Mentira si dijera
que era una noche de lluvia,
que los rayos aguijonearan
las corneas es posible
ya que el sol y la música
de sus destellos, blandían
la espada del ocaso
con inusitada furia
sobre los muros derruidos
de aquella fortaleza fecunda
de clavelillos y de sombras
agrietadas por las que manaba
la sangre dorada del horizonte.
Se levantaba el castillo
junto a una desdentada torre
gobernada por humildes nidos
en las orillas de los aires
y resbalando por ella,
como picas colgadas
en una catarata de naipes,
en suaves espirales,
las rosas destilaban luz,
a través de sus cuerpos
escarlata cual cristales,
silenciosas, señalando
con sus espinas
los cuatro puntos cardinales.
Allí vagaba
lo que quedaba, lo que fue,
una sombra, por lo que se,
de un enamorado blanco
de veleras cabelleras
arrastrando las letras
como cadenas, a los pies
y que todos los días
cuando ardía el atardecer
se sacaba de sus bolsillos
tinta para que los pajarillos
heridos retomaran el vuelo
con alas arrugadas de papel
arrancado de las hojas
de los libros de los sueños
que guardaba para él.
Su barba negra, al sol
eran lirios amarillos
que lucía con orgullo
por los arcos quebrados
y los ruinosos pasillos
que hacían de puertos
para los lamentos
de los vientos
que con sus recuerdos
se mezclaban olvidados
y hacían sencillos versos
subía a la torre
sentía ser eco
callado y quieto
en el aire;
un beso,
vagaba por el tiempo
perdido y sin buscar
su sombra ni su cuerpo
su corazón huido,
ni su aliento.
Ellos se fueron
al cielo con su musa
y del recuerdo,
de su amor aquí
ya solo queda esto,
un castillo derruido
y un fantasma
empeñado en vivir
y hablarle a las amapolas
mientras lo devora el silencio.
Allí lo vi,
y mentiría si dijera
que no era yo aquel fantasma
fijando desde lejos
sus negras pupilas en mí,
y mentiría si dijera
que no empecé ya a morir,
ni que el olvido borrará
como la noche cuanto he hecho,
como un enorme bosque
absorbiendo un pequeño jardín,
abandonado,
en fin.
Más allá
del valle eterno,
ventana al desierto,
donde la esfinge
asomada a los tiempos
llora solitaria,
como la última de su estirpe;
en el corazón de El Cairo
hay una ciudad
que llaman de los muertos,
un antiguo cementerio
donde los vivos hambrientos
comen encima de los huesos
su banquete de polvo
junto a los perros.
Conviven los pobres
con los esqueletos
que bajo la tierra tiritan
cuando desde lo alto
del minarete de la mezquita
llama el imán a la oración
y los hombres se descalzan
bajo la media luna marchita.
Hay fúnebres palacios de reyes
que gobernaron países, conquistados
por las más humildes familias,
hay un loco desconsolado
sucio, con la camisa partida,
con un pie descalzo
y en el otro una sandalia descosida,
lanza naipes al aire
mientras le habla al viento
con la mirada perdida.
Pasa ante mis ojos
como un fantasma
que hacia ningún lugar
y sin rumbo camina.
Y cuando la noche baja al mundo
y la arena recorre las calles,
en las puertas de las criptas,
los perros apaleados
y los hombres duermen,
enseñando las costillas.
Miro al cielo
y sobre las estrellas ausentes,
jamás afligidas,
veo volar una cometa
flotando entre la muerte,
navegando entre la pobreza;
y pienso en el niño
que la lleva,
y el mundo se hace algo menos triste,
y se hace algo menos pesada la tierra.
En una mota de polvo
navegan las estrellas
como nubes pasajeras
en un cielo sin fondo
Llora con un grito hondo
desde allí la terca luna
al mirarse en la laguna
oscura el blanco rostro
Sus ojos son redondos
sus manos sepulturas,
y en sus yermas llanuras
anegadas de escombros
caminan grises figuras
de los amores ausentes
con las miradas desnudas
cual fantasmales criaturas
habitando entre sus dientes
Cuantos corazones tristes
todos ellos penitentes!
Solitaria por sus salones
baja las largas escaleras
y caen lágrimas ligeras
golpeando los escalones
Reunidos en las alturas
descienden junto a su dama
que en sus pasos derrama
la flor de las sepulturas
Cantando en su lengua vieja
con voz sonámbula, dulce
sobre el aire quieto esculpe
la luna en las hojas secas
un aria de amor hacia la tierra
es entonces cuando los poetas
encuentran flotando el verso
más antiguo del universo
que su voz nostálgica encierra
mientras el coro de los grillos,
sinfónicos animalillos,
velan los sueños de la reina
de la noche
que a media luz soñando, vencida en sus tinieblas
se ha dejado las puertas del cielo eterno abiertas,
inundándose todo de estrellas.
A mi reina de la noche.
Quizás no tuvo buenas noches,
solamente noches,
mirando el universo,
por la flor de una cerradura.
Una habitación vacía,
hay un cajón abierto,
lleno de oscuras soledades,
allí duerme y juega.
solo, sin nadie,
sin amigos,
su único conocido,
el tiempo peregrino.
Vestido de alegre coronel
el pequeño niño esta triste,
empuña sables de cristal
contra las hojas del otoño
que su alma llena.
Una tormenta su mente
inventa, y solo su voz,
arrastrada por el aire yerra,
se golpea en las paredes
y vagabundea por la tierra.
Su imaginación;
un misterio, una vela,
que el aire vuela
como en un incendio
de silencio
y se mezcla
con las lágrimas
que sin querer
caen como una lluvia
en primavera
sin que nadie le cante
sin que nadie la vea.
Solo en su cuarto
nadie le observa,
su suave sonrisa
desciende mal pintada
como hiel tierna
y cae en compañía
de las ventanas frías
de cristal de piedra
vagas y difusas
que no le dejan ver
tras ellas un jardín de flores
bellas naciendo entre la hierba,
y más allá las arboledas
moviéndose al viento,
se ríen inalcanzables,
de su pena.
Ay, pequeño coronel triste
que batalla y se pelea
a tajos en lances terribles
contra enemigos invisibles
y ejércitos de niebla.
El mundo no le espera,
siempre en su cuarto,
tiene con llave,
lacrada la puerta
y las nubes, a fuera,
se deshacen y se crean
rápidamente sobre el cielo
mientras él juega
solo, y triste, a veces al amor
y a veces a la guerra,
y cuando la noche
da paso al día del mundo
y una y otra vez
este se le niega,
encerrado tras las paredes
de su celda
a veces se ahoga
en su llanto y observa
por la flor de la cerradura
los pétalos de las estrellas
y se duerme, cansado
junto a su cancela
mientras pasan las horas
una a una, eternas,
solas.
Pobre coronel triste!
tan grande es tu pena,
como la sombra del hombre,
sobre un campo de rosas
aterradas y quietas
que ven venir las manos,
cual cipreses negros,
del verdugo
para oscurecer su belleza,
pequeño coronel triste
marchitando la tierra
con la que sueñas.
Dime, que ves
al mirar el universo,
por la flor de la cerradura de una puerta.
ManueletePoeta 