Por la noche somos muertos
quemados por las estrellas
y por el día somos restos
de sueños
arrojados a las escombreras
Veleros de mástiles tuertos
que fondean en desiertos
oceánicos donde los ecos
mecánicos de los huesos
mueven los duros remos
con titánicos esfuerzos.
Extintos cometas fugaces
apagados por negras nubes
almas levantadas al gallo
para morir en las cumbres
donde sueños de extraños
son cadenas de herrumbres,
que sepultando los años,
de sombras quiebran,
nuestras luces.
Ort.
Que los ojos
sean los labios
y los labios,
el corazón
y el corazón,
el pueblo
y el pueblo,
el universo
y el universo,
la paz
y la paz,
el cielo
y el cielo
sin el velo
de la tormenta
y de los miedos.
Los hombres libres
las fronteras rotas
las cadenas al hombro
como fieras rosas,
para que nuestros labios
en un solo segundo
sean los sabios
de un bosque profundo
y con los pulmones
de la tierra
y un amanecer rotundo
arrojen con el viento
las tinieblas,
y las guerras del mundo.
El amor no es una rosa
que pierde los pétalos lentamente
ni un beso suave, ni un ave
hacia lo profundo, es un segundo
eterno que muerde al presente
dejándose en la empresa los dientes.
una tormenta de aguardiente,
el imperio de la amapola
que su rojo carmesí vierte
dentro de las caracolas
que olvidaron las olas
para que sonoras se abran
como flores, y despierten.
Es todo lo que quiera ser
porque lo será todo siempre
el amanecer en un punto
mientras en otro la muerte.
El amor es…
es… es mi mirada furtiva
como el aire caliente
del corazón de la hoguera
que vuela hacia tus pupilas
de un soplo, lentamente,
abiertas como lunas
ante soles incandescentes,
brillantes
inmensas
crecientes.
El amor es el imperio
de las amapolas irredentas
conquistando los trigales verdes.
Escóndete, misteriosa
que nadie te vió nacer
y no te irán a empobrecer
ni el verso frío ni la prosa
con sus palabras. A demoler
tu palacio de luz borrosa
vienen, con un pico y una rosa
sin saberlo, ¡ay!, sin querer.
Si solo con mirarte y ver
y reconocer en ti una diosa
toda la marea rumorosa,
sonámbula, te quiere coger.
Si el lobo, hasta el amanecer,
con su lengua pavorosa
te aúlla, y tú, una losa
de mármol blanco finges ser,
¡y no lo eres!, ¡tú!, ociosa
de jardines y tabernas
amante furtiva de poetas,
celadora de aquellos ojos
que yo siempre buscaré…
escóndete!
Cómo no van a manchar
tu blanca y lejana piel
si por amor los llevas
a los lechos y después
los dejas enloquecer!
Ay luna lunera,
¡Escóndete!, recoge
la sábana de estrellas
que dejaste caer
al desnudarte y vístete,
que sangra mi pluma
si desde la ventana me llamas,
y me dices, que me ves.
Pero ella,
aquella navaja
afilada, blanca,
con su asta,
la carne del corazón
del poeta arrastra.
Y alzando su sueño
lo levanta
hacia el cielo
junto a su velo
del que él se agarra
Mientras ella
como una hechicera
Le habla…
Luna Menguante
Luna nueva
Luna Creciente,
Luna Llena
Que te miran,
desde una almena,
como cuatro amantes
en una sola escalera
de caracol y marfil
de sonrisas y de pena,
esperando que aquí subas
a contemplar desde nuestros ojos
todas las semillas de arena
que esparcidas en la noche
solitaria
quedan.
Ven,
cierra tus ojos
y como las espigas
movidas sin aire,
solamente por amor,
como las estrellas,
sueña,
que seremos veleros
surcando los cristales
del agua apasionada de las riveras
deja la pluma,
mírame
ven.
Que la mirarás a ella,
a Elena,
esté donde esté.
A Cernuda por A un Poeta Futuro
No quiero conocer al mundo
más que como una blanca nube,
alargada, a veces gris, que surca el cielo…
Entiendo tan poco al hombre,
que navego por encima de las cabezas
de los mil y un sueños que las pueblan.
y no vivo, tampoco sueño,
mas se lo grande que es el sueño de la vida.
No quiero conocerlo, aun así, lo conozco,
a veces bien, mal a veces, – arrugado corazón-
mientras caigo a los abismos más profundos,
en el infierno de los olvidos, de las almas
que revolotean como chispas
en el ocaso penitente de su tarde.
Tal vez ya he vivido, y el sentir se ha ido,
o es el frío de mis manos, de mis ojos
el que desata, apasionado la esperanza,
esperanza tan abrumada por la lluvia
y tan callada, y pálida
que se cruza muda ante un caminar
a veces sereno, ávido a veces, y tan triste…
Yo no soy poeta, lo sé,
mas si soy una alargada sombra
difuminada, silenciosa y oscura,
finita y pequeña, frente al infinito espacio
una gaviota herida
frente al inmenso y basto océano,
que hace humilde, e insignificante
al más eterno y desesperado amor.
O quizás seré ceniza, ya crepuscular,
una mota de polvo ávida, o una semilla
que arrastre suavemente el viento
sobre un campo de verdes espigas.
Yo conozco al mundo,
dentro de mí lo siento;
siento unos pasos que se alejan
envueltos en recuerdos ya pálidos
que las manos intentan atrapar
mientras se desvanecen sobre los ojos
y se evaporan,
fundiéndose en el celeste cielo,
siendo las nubes, crepusculares olas.
Nada soy,
al igual que un te quiero
fluyendo de unos labios a otros palpitantes,
rebotando como un sereno eco
que sale del corazón de una caracola
hacia la nada
y se derrama sobre la arena del olvido
exiliada como una hoja
del árbol del sonido
hacia el silencio
hacia la inútil memoria
de unos ojos mirando al cielo,
perdidos…
en lento movimiento.
Que solo, que triste se siente uno
ante el mundo,
ante el callado firmamento.
ManueletePoeta 