La Ley Seca

 

La ley seca

del mundo

ha evaporado

el tintero

de la palabra

 

y la pluma

flor oscura

que liberó

a las letras

una a una

 

de los yugos

y las cadenas

de una

eterna noche

sin luna

 

en una cárcel

presa y muda

de su amargura

lanza sílabas

a una sepultura.

 

Escribe

con sangre

el nombre

de las lenguas

de su censura

 

y en su locura

se desangra

entre el barro

y la opresión

de su voz pura.

 

A muerto.

En su tumba,

reza el alma,

la palabra,

literatura.

 

Y en el silencio

se escuchan

los lobos,

las gargantas

de la libertad,

 

que le aúllan…

 

 

 

“Escúchelos, son los hijos de la noche. Qué hermosa música componen”

Bram Stoker

Ort.  05/18

 

 

 

El Hombre del traje gris

 

 

Un niño de sonrisas infinitas

dejó navegando un barco,

un velero de papel flotando

de costa a costa por aceras

anegadas de grandes lagos,

 

volando bordea calle abajo

piedrecillas, para él

islas misteriosas y perdidas

que se dejó la tarde

sin ahogar en marzo.

 

Volaba sobre el agua un sueño,

y sobre el sueño, los ojos del niño

en un destello blanco,

feliz, viendo navegar su barco

bajo la feroz luz del sol

que entre las bocas de las nubes

hacia el mundo se iba derramando.

 

Impulsaba los ecos de los vientos el aire

vadeaba los charcos salto a salto

fantaseando.

 

¡Quien amara así la tarde!

La lluvia mientras purificaba el asfalto.

 

Alcanzó velocidad

se alejaba calle abajo

casi despegando

 

¡Se fue!

¡Se ha escapado el barco!

Andaba el chico gritando.

 

¿Dónde fue?

¿Te ayudo a buscarlo?

 

El hombre del traje gris

que estaba mirando

le respondió agachado.

 

No se equivoque,

se fue de mis manos

como una paloma

volando,

que siempre fue libre,

Que nunca fue mi barco.

 

decía el niño.

 

Ha vuelto a las corrientes

y a los remolinos

de este mundo

¡Que están siempre  girando!

 

Y se echó a correr gritando

con su gran sonrisa

y sus brazos en alto.

 

El hombre del traje

se levantó,

se quedó pensando,

mientras la lluvia

atrapada en su sombrero

caía sobre sus hombros

deshaciendo en colores

el gris cansado de su traje parco…

 

Y la tarde continuó bordando

las nubes negras con los grandes charcos.

 

Ort.

 

So, when the day comes to settle down,
Who’s to blame if you’re not around?
You took the long way home
You took the long way home………..

Supertramp

 

 

Que los ojos sean

 

 

 

        Que los ojos

        sean los labios

 

        y los labios,

        el corazón

 

        y el corazón,

        el pueblo

 

        y el pueblo,

        el universo

 

        y el universo,

        la paz

 

        y la paz,

        el cielo

 

        y el cielo

        sin el velo

 

        de la tormenta

        y de los miedos.

 

        Los hombres libres

        las fronteras rotas

 

        las cadenas al hombro

        como fieras rosas,

 

        para que nuestros labios

        en un solo segundo

 

        sean los sabios

        de un bosque profundo

 

        y con los pulmones

        de la tierra

 

        y un amanecer rotundo

        arrojen con el viento

 

        las tinieblas,

        y las guerras del mundo.

 

 

                                  Ort 2017

Montseny

El fantasma del ejército del Ebro

que aun anida en los páramos de España

anda alzando, proclamando tu nombre

como la bala de un fusil furiosa

como las alas de un ave ansiosa

que busca resurgir de entre la tierra

como flores en la primavera lluviosa

¡revolucionaria! ¡enorme! ¡preciosa!

¡Que levanten el pueblo de voz opresa

y las mujeres de cabelleras valerosas

tu legado con la fuerza sonora! poderosa!

De las cadenas que se rompen y en arena

se derraman en las manos de las obreras

que con la lucha resisten victoriosas!

Tú que empuñaste las ansias de las madres,

de las irredentas, las hambrientas, las hastiadas!

tú que te alzaste y al cielo gritaste: ¡Universo!

cuando los verdugos decían: ¡Alambradas!

Tú que fuiste una de un todo que vibró

con la fuerza de una lucha que nunca acaba

enarbolando eterna la bandera revolucionaria

y abriendo camino, arrancando la oscuridad

de los ojos de todo un pueblo que callaba

Montseny irredenta! libertaria!

jamás caerán en el olvido tu voz! tus palabras!

y así los fantasmas tornados en cuerpos

reales de los ideales de las almas

de todos los que por la libertad luchan

por la libertad sueñan

y la libertad aman

llevarán tu nombre prendido en el corazón

con un nudo ardiente de esperanza

Porque el pueblo por entero no te olvida

Montseny, hija irredenta de las madres

que con orgullo cada día se levantan!

diciendo, gritando de una vez,

en una sola voz:

BASTA!

 

 

Ort

S·P·V·R

14622446-2

 

 

El senado

y el pueblo

de la Villa

del Robledo

 

Lunar en mi cuerpo

lumbre al raso,

contradicción de mis anhelos.

Valen más los pucheros

de pastores, los cielos,

los atardeceres en colores

con nubes que rozan los versos,

que las espinas clavadas

de las ortigas que crecen

en aquellas ventanas

abiertas sin sueños.

Que los cardos aquí son reyes

y las rosas

vinieron de los infiernos.

 

Que hay mariposas

con alas de muertos

que yo veo

rondando en la memoria,

tatuadas en las calles,

en las casas, donde vivieron;

y pesadillas

como un angustioso fuego

que queman al cantarte

por hombres del pasado

que en el presente vivieron,

haciendo cenizas

el corazón de las semillas

que plantaron con sangre

sudor y muerte

los antiguos jardineros.

 

Nuestros abuelos,

en lucha siempre

contra molinos

que muelen dinero.

 

Y aun así,

Y qué,

yo lucho,

yo me quedo

con lo que quiero,

lo que amo,

con lo que deseo.

 

Y quiero que seas libre!

Libre como un callado,

Sostenido por un ciego.

 

 

 

Ort 2016

El poeta que despierta & No Pasará

Moises Mato

 

 

 

 

Tu eres el que despierta cada mañana, Santiago. Tus palabras enjuagan las lágrimas del pueblo y tu corazón todas las del alba… Un abrazo POETA.

 

 

Tras una noche de letargo y sueño, el que despierta al amanecer de un nuevo día, sobrevuela el alma del camino recorrido y con una mezcla de dulzura y rabia se hunde en la lucha de los días venideros. Y en este mundo, que apenas ha comenzado a derrumbarse, el que despierta lo hace con un puñado de tierra en la mano y en la otra agua, con un porqué y sin una respuesta, con un te quiero  solitario en el silencio de la mañana y que nadie escucha… pero él… él lo siente, él lo grita para que resuene quebrando amarguras en su interior;  después con una sonrisa lo adornará para entregárselo al mundo que afuera le espera, abatido y silencioso…

Él no se olvida del hombre, porque de su sudor van floreciendo palabras, altas como pesares del pueblo y humildes… humildes como la espiga que en el sombrero porta un labrador. Él con la tierra y el agua, cada día, planta el alma de una pequeña letra, y al consumir este su luz, la grandeza de la palabra venidera, habrá desembocado en otro martillazo a las cadenas que le atan. Que nos atan.

Pero la duda le asalta. esa L que ha plantado está enamorada de dos palabras, y sobre  él se desatan miles de sentimientos  como un huracán de ejércitos de flores y paisanos, de llantos y de alegrías, de destino en fin, y se da cuenta; de que una palabra lleva a la otra al igual que una ensoñación trae destellos de luz a la voz de los ojos; y vierte ese agua de esperanza en esa letra,  y con una chispa de orgullo en su mirada su imaginación se dispara observando cómo crece, abriéndose camino entre la tierra la palabra Lucha…  y se ensancha los pulmones con el aire de la mañana… Pronto, muy pronto estará la tierra labrada para que al fin brote con todas sus letras conquistadas la eterna palabra ahora amortajada, promesa de los hombres… La palabra Libertad. En estos días tan sucia y tan añorada…

Sin Lucha no hay Libertad  -se dice-  Sin Libertad nuestras esperanzas siempre estarán encadenadas… -señala-.

Y con voz alta, mientras la angustia de su pueblo en su corazón se agranda, comienza a enardecerse  y canta! las armas de su poesía reclama y en ese canto, sus versos hasta casi la luna alza!… y un trocito de su corazón alcanza…

 

orT

 

 

 

Humano dañino,

fuimos creados para vivir y soñar,

no para matar.

Fuimos creados para sentir y amar,

no para robar.

Sucias alimañas capitalistas,

se regodean con el sufrimiento del pueblo,

su sed de poder asfixia al obrero

y hunde al parado

¡Genocidio de estado!

Llenas y sucias manos traicioneras

que con falsa risa

y recortes de vocabulario

nos cerráis las urgencias

de centros varios!

justificáis vuestros actos

con la herencia de estado!

 

¡No me convence tu sucio pasado

sólo queréis lucraros con Capio

y su directiva sucia de maridos y hermanos!

Con las almas negras

nos convierten en números

facturas y papeles ¡basura!

 

Pero hoy es el día de despertar,

de dejar de sufrir y de luchar!

Porque en nuestra conciencia queda

la sangre que hermanos derramaron

por nuestros derechos, por la libertad,

esa que nos han arrebatado

por el interés del sangriento

y miserable capital…

Pero como gritó dolores

¡¡¡¡NO PASARÁN!!!!

 

 

 Santiago Losa

Por un pueblo hablo

 

 

No hay cincuenta maneras de combatir, sólo hay una, vencer. Ni la revolución ni la guerra consisten en auto compadecerse.

André Malraux

 

 

 

Por una nación vine, por un pueblo hablo,

y hablo con el alma, hasta donde me llega el llanto.

Descubro fieles fuegos, banderas no levanto,

el labrador ama a la tierra, yo quiero ser campo.

 

A gritar por una nación vine, por mi pueblo hablo.

El hambre no conoce patrias, con mi pueblo me arrastro.

Su sudor aun no está perdido, su sudor vale aun tanto,

que únicamente el trigo es nación, Por eso yo le canto.

 

Por un sueño vine, por el soñar de un pueblo hablo.

Escribo por las heridas que las cadenas le han ido dejando,

lloro con ellos, en el pecho llevo sus quebrantos

y en mi corazón su alegría, sus esperanzas y sus llantos.

 

Por un pueblo hablo, por su sonrosada estela

que va dejando en mi piel su legado eterno,

y lucho junto a él, junto a la madre tierra,

por el oprimido y por la justicia verdadera.

 

Seré campo, siempre campo, martillo y enredadera

derretida y colmada por la altiva primavera.

Seré un grano de un todo que lucha entre las eras 

gritando desgarrado por lo que es y lo que era.

 

Por una nación vine, por la patria verdadera,

por un pueblo que no calla y que se queja,

por un clamor que aun no ha roto sus cadenas,

por un pueblo que no duerme, desangrado en la vereda.

 

Por una nación vine, por mi pueblo hablo.

Hacia la libertad camino junto a él firme

y no me paro, ni me callo ni perdono,

todo el dolor que su corazón esgrime,

 

todo el dolor que en su corazón se agita,

por aquel que lo saquea y lo oprime.

 

 

                     Ort.   (Torres de La Mancha)

 

 

 

Defiendo la revolución en nuestras cabezas.

John Lennon