Carece la noche malva de manzanas.
el verde se ha tornado negro
y el negro asesinó a las hadas
el bosque, eternamente dorado, guarda
sobre un otoño de hojas secas,
cenizas, de una luna en calma
y la arena del reloj de la ventana
que no es futuro si no plata
se derrama a los pies del alma
se pierde en la penumbra verde,
recogiendo la luz blanca.
ahogada en la furia triste
y desnuda la rama amarga,
ha entregado su fruto al sol,
su enferma manzana, al alba.
Nos vemos en los sueños,
allí donde el tiempo es ámbar,
congelando los besos.
Donde las nubes
son mármoles ligeros,
bellos, que rozan blancos
la inmensidad de los cielos.
Donde los ecos son fuentes
y las fuentes gargantas
y las gargantas desfiladeros
por donde caen los torrentes
espumosos de los ecos,
de los ecos,
del roce de nuestros cuerpos.
Nos vemos en los sueños
donde hay bosques azules
y la tierra es un bosquejo
de luciérnagas que la trazan
al elevarse brillantes
dibujando un lucero
que encuentra su órbita
recta en la almohada,
de tus labios entreabiertos
a los míos, quiméricos,
que no dejan de buscarte,
mientras duermo.
Y en esa patria sin tiempo
te abrazo hasta morir
para renacer al abrir los ojos,
cerrarlos después,
y como cayados ciegos
hundir mis mejillas y mis dedos
sobre tus quietos cabellos
y así dormir
dormir hasta que parta de nuevo
ese verde velero
que navega sobre un espejo
donde flotan
como eternos jardineros
de olas nuestros cuerpos.
Desde su frio balcón, la Luna,
que mecía en su arqueada cuna,
ahogada en sangre, los astros,
callada, sobre una negra laguna,
se quedó triste, en la penumbra
cubriendo su piel con alabastro.
Lloraba seca sin lágrima alguna
aquella noche de luto infausto
en la que se veló con la bruma
por no ver en la tierra el rastro,
la sangre pura tornada oscura,
derramada sobre los peldaños
de un templo que fue de sabios
de verdugos ahora, de fanáticos
donde un cuerpo muerto yacía
entre los papiros calcinados
Arrojado sobre el viejo mármol
seco como un arroyo, un llanto
se esparcía pesado como el oro.
Unos ojos preñados de espanto
vueltos, desbocados, blancos
anegados sobre un rojizo charco
miraban, quietos el cielo negro
con el que soñaron tiempo largo.
El viento corría entre los pasillos
abandonados y todos los luceros
por no querer contemplarlos,
invocando al aire se apagaron.
Aquella filósofa, astrónoma de luz
de constelaciones brillantes
que se dedicó a amar enseñando
las esferas errantes del espacio,
Aquella por quien iban a Egipto
viajando por el mundo los sabios,
última antorcha del saber clásico
último reducto de la luz milenaria
que tantos pensadores fraguaron,
fue asesinada en uno de los días
para la raza humana más aciagos
Entre vejaciones insultos y palos
por una ciudad cobarde la llevaron
callada, quieta que veía, que sentía,
como algo dentro de sí moría
y en las ruinas ya olvidadas
de la biblioteca de Alejandría,
Santuario del saber, que es la luz,
y que en la oscuridad sucumbiría
sin ninguna piedad la desnudaron,
y con grandes conchas marinas
atrozmente la descarnaron, viva,
mientras el cielo se desplomaba llorando
y la razón y la luz desaparecían.
Aquella turba que emanaba odio
y saña era comandada por Cirilo,
implacable obispo que condenaba
todo cuanto desconocía y negaba
fanático que jamás permitiría
que una mujer, y menos pagana,
se elevara sobre los misterios
y quisiera comprender la noche
el alba, que fuera libre y que volara
sin yugo y sin cadenas que la ataran
al terrenal mundo que él tutelaba
pero el eterno cielo está reservado
para los que saben mirar alto
para los que han de soñar los astros
y cuanto se perdió con ella…
cuanto…
He aquí la condición humana,
a ella la devoró el olvido
mientras que al otro lo hicieron Santo
y hoy su legado está perdido
en las entrañas oscuras del pasado.
Y así la luna, hincada de rodillas
sobre el cielo llorando
entonaba una nana de quebranto
intentando dormir a las estrellas
huérfanas, deshaciéndose del blanco
y enlutando su brillante manto
mientras de la tierra se iba alejando
llena de vergüenza,
sosteniendo a Hipatia muerta
entre sus tiernos brazos.
Callada, sobre una negra laguna,
se quedaba triste, en la penumbra
cubriendo su piel con alabastro.
Quien tuvo la gran lira, lengua
de las musas, el laurel y las hadas
al servicio cristalino de sus pies
descalzos como la noche clara.
Quien tuvo en su pluma la gran nata
de fundir en los vientos la palabra
y enfrentarse al tiempo con la espada
de unas flores gigantes esculpidas en nácar,
escondidas pero ardientes,
en el corazón de las manzanas.
Quien fue libre, tú, tan adorada,
que hasta el mismo Aristóteles
ante tus versos humilló su rabia,
doblegándose a aquella voz tan alta
Safo, tú entre los poetas
tú entre todos los que gimieron
en volcanes de llanto sus alboradas,
la más grande estrella de todas las madrugadas.
Tú, que en un mundo cruel
lira en mano cantaste al amor
universal de dos cuerpos cualesquiera
que fueran que se amaran, tú.
Tú, la condenada, que por santa cruzada
quisieron enterrar a la luz de la llama
tu lengua sin saber que el fuego sonoro
lanzaría de nuevo al aire tu poesía descarnada,
cantada entre los astros y devuelta a la tierra
como un cometa aplastando su intolerancia,
llama que era alumna de la universal mirada
humana que acoge cuanto condenan
y que de las hogueras las sílabas rescata,
tú, Safo, eterna musa y Diosa de las almas
que caminan entre sendas de letras
esmaltadas de pureza libertaria,
de amor sin cuartel y de viva esperanza.
Porque venciste, porque eres universo.
Porque eres piedra en sus tijeras
y eres fuego en sus censuras secas
que arden incendiadas bajo tus palabras.
Tú, Safo de Lesbos, tu luz en gran cascada
estalla en los reinos abatidos del silencio
de los que quisieron sepultarte
y sobre sus tumbas ahora canta!
Ven ahora, desnuda con tu lira blanca,
eterna, y entre sus malvas versos planta!
e ilumina los amores del mundo
que son, en verdad, la única Tierra Santa.
Como la dulce manzana que se enrojece en la rama alta,
alta en la más alta,
y se olvidaron de ella los recolectores de manzanas;
pero no se olvidaron de ella, sino que no pudieron alcanzarla.
Que se apaguen los clarines
¡Que me escuchen!
Vientos, aires, flores.
¡Que me escuchen labradores!
Cielos claros como manantiales,
que tiñan de rojo amaneceres
¡Y como el mar pinta barquitos
en los ojos, cuelguen claveles!
Los jardines de las nubes
¡Que me escuchen!
y florezcan de violetas
¡Que me giren las veletas!
Guiándome de oriente hasta occidente
¡Que ya viene a segarte
el dios de poniente, cargando
en sus hombros, la bóveda celeste!
Pueblo llano y claro, ábrete.
¡Escucha mi corazón clamar!
Desde las montañas a los valles
¡Escucha a mi alma llamarte!
Que ya vienen los hombres
a robar tu aliento adolescente.
Las flores que derraman los amores
vienen a llevarse, ¡Tu corazón caliente!
Que ya vienen, que ya se sienten
¡Escúchalos juntos gritar!
Al son del cielo que sale y se esconde,
¡Al son del mar hecho cielo, que se rompe!
Y sobre tus pies augusto se muere
escúchalos llorar, reír, esperar…
Escúchanos juntos al alba soñar,
y míranos pacientes, caminar y caminar…
Llora, la noche llora,
y el aire se levanta.
Se mueren las estrellas,
en los labios del alba.
La luna de nata clava,
envuelta en nebulosas
negras alas celestes,
a las altas esferas blancas.
Aguijoneada carne el cielo,
de luto y luz por los astros
viejos de las colmenas.
Partida y melancólica
el alma de la tierra;
por el árbol que se muere.
Por las hojas que le lloran.
Grita el viento, grita
y las campanas doblan.
en sus copas de hielo gira,
las ramas con plata adornan.
Un árbol solitario
derrama soñando
otoñales bostezos
y en su vigilia los lamentos
se esparcen silenciosos,
quietos.
Plata en sus sueños,
y en sus ramas veleros
navegando morenos,
de sus manos al cielo.
Oro en sus ramas, oro.
Las hojas ya cantan
disfrazando a los luceros.
Grita el viento, grita
y las campanas doblan.
En sus copas de hielo gira,
las ramas con plata adornan.
Llora, la noche llora
y el aire se levanta.
Se mueren las estrellas
en los labios del alba
Cuando te vea, vestida de verde
mi piano levemente mecerá
a la marea de la tarde clara,
mecerá las estepas,
y su alma en aras.
y nacerá todo cuanto la tierra emana.
Cuando te canses de los yugos
y vuelvas a bailar la noche entera,
cuando la luna sea el sol
y con él, tu sonrisa las estrellas.
¡Sí! ¡Cuando brillen las estrellas,
y me eleves contigo a ellas!
Que ya volverás a ser morena
en otoño, entre las eras.
Cuando vuelvan los amigos
y renazcan los amores.
¡Cuando resurja el pueblo vivo,
de la Mancha, de los labradores!
Tres torres soñolientas
alzadas sobre el horizonte,
señoras de un castillo
que contemplan la eternidad.
Observando mil soles
que desbordan los amaneceres,
llorando
junto a un millón de corazones,
que por su Mancha caminan,
que por tu Mancha sueñan.
Tres Torres,
como tres caballos desbocados
blancos como la luna
que a la noche sus tristezas cantan
soñando, por los campos
de trigo, sangre y vid.
Perdidos como lagrimas del cielo
por los nostálgicos caminos
donde anduvieron pastores
guiando las ilusiones
de un pueblo que calla sediento,
y gime olvidado.
Mancha de carrascas
de pinos y de almendros
donde florecen atardeceres
más que solitarios, eternos.
Donde los horizontes
nacen en la tierra
y expiran más allá de los sueños,
donde las estrellas vuelan y navegan
hacia los campos, que se hunden
en el fondo del universo.
Mancha humilde
Mancha linda y hermosa
de verdes primaveras
y largos letargos del otoño
Mancha donde mi corazón nació
Mancha de niebla y bruma
Mancha muerta,
y tan solitaria.
No son sus oficinas,
ni sus ciudades, ni sus carreteras,
Son sus pueblos olvidados,
y sus calles polvorientas.
Es el silencio de sus iglesias
con sus campanarios
mudos y atormentados.
son sus campos de tristeza
es su alma olvidada y muerta.
Son sus caminos encendidos
de lágrimas y amapolas.
Son sus raíces perdidas
en los cementerios como rosas dormidas.
Son sus viejas casas vacías
son sus batallas perdidas
Que aun así vencen al tiempo,
todavía sobre mi corazón.
¡Hay, corazón de la España silenciosa!
del pensamiento callado y recogido.
Por tus campos olvidados
cabalga la melancolía,
por tus pinares abandonados,
envueltos en jirones de niebla,
sueña mi alegría.
Sobre el Guadiana, y el Júcar,
Pueblo del sol tierra mía,
tu por siempre
su nombre arrastrarás.
¡Tan finita es la mente,
tan universal es mi Mancha!
Que mis ojos a los suyos
a mirar todo no alcanzan…
Tres torres que son molinos
guardando el trigo de muerte herido
tres torres, que son segadores dormidos
soñando a su tierra, entre el grano molido.
¡Yo me voy con ellos, es mi destino,
dormir entre sus campos verdes y amarillos!
ManueletePoeta 