Carece la noche malva de manzanas.
el verde se ha tornado negro
y el negro asesinó a las hadas
el bosque, eternamente dorado, guarda
sobre un otoño de hojas secas,
cenizas, de una luna en calma
y la arena del reloj de la ventana
que no es futuro si no plata
se derrama a los pies del alma
se pierde en la penumbra verde,
recogiendo la luz blanca.
ahogada en la furia triste
y desnuda la rama amarga,
ha entregado su fruto al sol,
su enferma manzana, al alba.
Nos vemos en los sueños,
allí donde el tiempo es ámbar,
congelando los besos.
Donde las nubes
son mármoles ligeros,
bellos, que rozan blancos
la inmensidad de los cielos.
Donde los ecos son fuentes
y las fuentes gargantas
y las gargantas desfiladeros
por donde caen los torrentes
espumosos de los ecos,
de los ecos,
del roce de nuestros cuerpos.
Nos vemos en los sueños
donde hay bosques azules
y la tierra es un bosquejo
de luciérnagas que la trazan
al elevarse brillantes
dibujando un lucero
que encuentra su órbita
recta en la almohada,
de tus labios entreabiertos
a los míos, quiméricos,
que no dejan de buscarte,
mientras duermo.
Y en esa patria sin tiempo
te abrazo hasta morir
para renacer al abrir los ojos,
cerrarlos después,
y como cayados ciegos
hundir mis mejillas y mis dedos
sobre tus quietos cabellos
y así dormir
dormir hasta que parta de nuevo
ese verde velero
que navega sobre un espejo
donde flotan
como eternos jardineros
de olas nuestros cuerpos.
Desde su frio balcón, la Luna,
que mecía en su arqueada cuna,
ahogada en sangre, los astros,
callada, sobre una negra laguna,
se quedó triste, en la penumbra
cubriendo su piel con alabastro.
Lloraba seca sin lágrima alguna
aquella noche de luto infausto
en la que se veló con la bruma
por no ver en la tierra el rastro,
la sangre pura tornada oscura,
derramada sobre los peldaños
de un templo que fue de sabios
de verdugos ahora, de fanáticos
donde un cuerpo muerto yacía
entre los papiros calcinados
Arrojado sobre el viejo mármol
seco como un arroyo, un llanto
se esparcía pesado como el oro.
Unos ojos preñados de espanto
vueltos, desbocados, blancos
anegados sobre un rojizo charco
miraban, quietos el cielo negro
con el que soñaron tiempo largo.
El viento corría entre los pasillos
abandonados y todos los luceros
por no querer contemplarlos,
invocando al aire se apagaron.
Aquella filósofa, astrónoma de luz
de constelaciones brillantes
que se dedicó a amar enseñando
las esferas errantes del espacio,
Aquella por quien iban a Egipto
viajando por el mundo los sabios,
última antorcha del saber clásico
último reducto de la luz milenaria
que tantos pensadores fraguaron,
fue asesinada en uno de los días
para la raza humana más aciagos
Entre vejaciones insultos y palos
por una ciudad cobarde la llevaron
callada, quieta que veía, que sentía,
como algo dentro de sí moría
y en las ruinas ya olvidadas
de la biblioteca de Alejandría,
Santuario del saber, que es la luz,
y que en la oscuridad sucumbiría
sin ninguna piedad la desnudaron,
y con grandes conchas marinas
atrozmente la descarnaron, viva,
mientras el cielo se desplomaba llorando
y la razón y la luz desaparecían.
Aquella turba que emanaba odio
y saña era comandada por Cirilo,
implacable obispo que condenaba
todo cuanto desconocía y negaba
fanático que jamás permitiría
que una mujer, y menos pagana,
se elevara sobre los misterios
y quisiera comprender la noche
el alba, que fuera libre y que volara
sin yugo y sin cadenas que la ataran
al terrenal mundo que él tutelaba
pero el eterno cielo está reservado
para los que saben mirar alto
para los que han de soñar los astros
y cuanto se perdió con ella…
cuanto…
He aquí la condición humana,
a ella la devoró el olvido
mientras que al otro lo hicieron Santo
y hoy su legado está perdido
en las entrañas oscuras del pasado.
Y así la luna, hincada de rodillas
sobre el cielo llorando
entonaba una nana de quebranto
intentando dormir a las estrellas
huérfanas, deshaciéndose del blanco
y enlutando su brillante manto
mientras de la tierra se iba alejando
llena de vergüenza,
sosteniendo a Hipatia muerta
entre sus tiernos brazos.
Callada, sobre una negra laguna,
se quedaba triste, en la penumbra
cubriendo su piel con alabastro.
Quien tuvo la gran lira, lengua
de las musas, el laurel y las hadas
al servicio cristalino de sus pies
descalzos como la noche clara.
Quien tuvo en su pluma la gran nata
de fundir en los vientos la palabra
y enfrentarse al tiempo con la espada
de unas flores gigantes esculpidas en nácar,
escondidas pero ardientes,
en el corazón de las manzanas.
Quien fue libre, tú, tan adorada,
que hasta el mismo Aristóteles
ante tus versos humilló su rabia,
doblegándose a aquella voz tan alta
Safo, tú entre los poetas
tú entre todos los que gimieron
en volcanes de llanto sus alboradas,
la más grande estrella de todas las madrugadas.
Tú, que en un mundo cruel
lira en mano cantaste al amor
universal de dos cuerpos cualesquiera
que fueran que se amaran, tú.
Tú, la condenada, que por santa cruzada
quisieron enterrar a la luz de la llama
tu lengua sin saber que el fuego sonoro
lanzaría de nuevo al aire tu poesía descarnada,
cantada entre los astros y devuelta a la tierra
como un cometa aplastando su intolerancia,
llama que era alumna de la universal mirada
humana que acoge cuanto condenan
y que de las hogueras las sílabas rescata,
tú, Safo, eterna musa y Diosa de las almas
que caminan entre sendas de letras
esmaltadas de pureza libertaria,
de amor sin cuartel y de viva esperanza.
Porque venciste, porque eres universo.
Porque eres piedra en sus tijeras
y eres fuego en sus censuras secas
que arden incendiadas bajo tus palabras.
Tú, Safo de Lesbos, tu luz en gran cascada
estalla en los reinos abatidos del silencio
de los que quisieron sepultarte
y sobre sus tumbas ahora canta!
Ven ahora, desnuda con tu lira blanca,
eterna, y entre sus malvas versos planta!
e ilumina los amores del mundo
que son, en verdad, la única Tierra Santa.
Como la dulce manzana que se enrojece en la rama alta,
alta en la más alta,
y se olvidaron de ella los recolectores de manzanas;
pero no se olvidaron de ella, sino que no pudieron alcanzarla.
Como aman los planetas
a sus estrellas, en danza astral,
atrayéndose como dos lenguas.
Como atraviesa la luz eterna
el camino oscuro del espacio
hasta hallar sobre la tierra
unas amapolas que recojan
como labios, entre el trigo,
reinas, de los astros la belleza.
Cayó en mi alma esa certeza
como un puñado de semillas
que el viento suave esparce
y hacia mi corazón las lleva,
una verdad sonora sin ausencia,
un amor eterno que silencia
las heridas de la vida, borrando
con su abrazo caliente la tristeza
iluminando tus besos
como si hogueras fueran
por completo la noche
oscura
de mi existencia.
Te quiero Elena,
Mi eterna estrella,
mi precioso astro,
que tanto me iluminas…
Pd: Cuadro pintado por la gran María José Bonillo, que allá en las estrellas sigue imaginando astros.
ManueletePoeta 