La ley seca

del mundo

ha evaporado

el tintero

de la palabra

y la pluma

flor oscura

que liberó

a las letras

una a una

de los yugos

y las cadenas

de una

eterna noche

sin luna

en una cárcel

presa y muda

de su amargura

lanza sílabas

a una sepultura.

Escribe

con sangre

el nombre

de las lenguas

de su censura

y en su locura

se desangra

entre el barro

y la opresión

de su voz pura.

A muerto.

En su tumba,

reza el alma,

la palabra,

literatura.

Y en el silencio

se escuchan

los lobos,

las gargantas

de la libertad,

que le aúllan…

«Escúchelos, son los hijos de la noche. Qué hermosa música componen»

Bram Stoker

Ort.  05/18