Un cuerpo muerto
en un cementerio de claveles
donde florecen calaveras
es mi amor
que va llorando
tocando con los dedos
las adormideras
y desde un desierto de cariño
donde me hallo,
escribo,
aquí
donde únicamente crece
una margarita
por entera negra,
sobre la tierra
patria vacua
del poeta.
He de regarla
con las lagrimas
de mi tristeza
para que no se me muera,
para aliviar mi pena,
y calmar mi dolor
que se enreda
buscando la luz
como un blanco girasol
en una oscura senda.
He rodeado la llama en los jardines
allí donde la salvaje tristeza ha resuelto
dolerse en mi alma hasta morir.
y es imposible que deje de arder
este incendio que me ha de consumir
encerrándome al amanecer
cuando aún estoy despierto
en una cárcel de almohadas
sonámbulas sin sueños.
Érase una vez
la literatura al revés,
un Quijote coronado
con reinos a sus pies,
un don Juan fracasado
huraño, viejo y descortés.
Enamorando a París, Erik,
el gran tenor francés
y con la calavera de Hamlet
Ofelia, a la sombra de un ciprés
Érase una vez
o las veces que se quiera ser…
Un principito triste
encarcelado por querer saber.
Héctor, victorioso en Troya,
Aquiles desterrado a pié,
Samsa con alas de paloma
volando bajo el cielo vienés
y Sherezade degollando al sultán
a las mil y dos noches, harta ya de él.
Frankenstein conversando
sobre ciencia en los cafés,
Alicia borracha y tatuada
por las calles de Manhattan,
y Grey en el infierno, como debe ser,
Como arde! Que delicia de imaginar
y casi ver…que gozo Sanchos del mundo!
Que placer!
Que humilde placer!
soñar a Cyrano enamorado!
y a Momo anciana
oliendo las flores eternas
de los labios y los besos!
en fin, devorar obras,
que son verdadera miel.
Podría seguir así
hasta el amanecer, si me dejan,
pero no sería menester.
Cojan un libro. Atrévanse,
para jugar, hay que leer,
y yo quiero volver,
a Macondo una vez más.
¡Volar con Dante!
¡Escuchar el aullido de los lobos
por el camino que lleva a los Cárpatos
o irme a navegar, con el viejo aquel,
en una barca, yo, el mar y él
y así endulzar la tragedia
que es siempre,
amigos míos,
la que es.
Quizás nos creó el universo
para imaginarlo y después
creamos nosotros la literatura
para soñarlo del revés
Quien sabe!
vayan ustedes a saber
lo que fue una vez…
A la más empedernida lectora que jamás conocí
y que tuve por infinita suerte, que fuera mi Madre.
A la Gran Literata y mejór amiga,
Dulcinea de los almendros de la Mancha
Oporto
Cipreses barrocos como altos alfileres
clavan su aguijón sobre el cielo tinto
que ha caído al Duero dolorido.
Al acercarse al mar su destino de muerte
recogen con sus redes los marineros
las lágrimas glaciares de sus pajarillos.
Sombras de torres de enredados claveles
en el espejo oscuro reflejan candelabros
que no dejan dormir al río
ni a sus peces cuando las góndolas
navegan abriendo los caminos,
enviando ondas a los meandros, un latido
que devorará el océano impasible y frio.
Rosas entre pedregales y escaleras eternas
hacen de la ciudad borrones celestiales
trazados por los dedos de sus niños
con la miel de los astros que se han hundido
sobre los callejones, como fósiles de caracolas
centenarias expulsadas de la tranquila ribera
del rio, con su juventud en las montañas
y su calavera llena de granos de flores ámbar
en la playa donde el viento las vuela en remolinos,
moldeadas por la lengua espumosa de las olas
que las roba mar adentro,
hacia los corales y los sueños submarinos.
Me rompen el silencio,
los alaridos roncos de las ambulancias
Oporto o muere o respira
o grita su desdicha o canta su alegría
y es en los cristales de mi balcón
donde tirita.
Con la noche aprendí a ser un fantasma,
literalmente. Enseñé a dormir al silencio,
bajo la lluvia que martilleaba los tejados
aprendí a ser su olor su sonido y su calma.
Un oyente respetuoso del sueño ajeno
que silva bajo las puertas hasta el lucero del alba
entre las sabanas y las almohadas,
entre los libros cerrados y los besos que dejaron
las gotas de lluvia en el aire para mañana.
Desde la colina de los peregrinos
que mis ojos tristes visten de despedida
mi corazón te dice adiós
adiós, adiós, adiós!
desde los bosques verdes
conquistados por los eucaliptos.
Me voy volando sobre las nubes
dentro de un pájaro de hierro blanco.
He dejado aquí mi olvido
para que no regrese conmigo.
pues quiero recordarte
a ti siempre,
cuando cierre el sueño mis parpados
y hasta las estrellas se hayan dormido.
a ti siempre.
miel de mi tristeza
luz de mi camino.
Brilla ahora
no dejes al sol reírse
y a la luna decir que me has perdido
que yo siempre vivo
dentro de tus labios
como los cerrados lirios
germino cuando me nombras
y cuando sonríes respiro.
y no llores amor mío,
que tus lágrimas son la alcoba
donde se quema lo que escribo.
ManueletePoeta 