Solares en el Alma

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De bellas nubes otoñales

anda surcado el día,

¿Te apetece salir a pasear?

Agarra mi mano

vamos en busca de la verdad

y si no la encontramos

mía es toda la culpa

pues soy yo la voz que invita

y son mis ojos los que te contarán,

 

lo que han visto,

para bien y para mal.

ahora mira…

 

 

Esqueletos de edificios

de hormigón armado

entre la bruma de la tarde

parecen gritar y reír

Y decir que jamás serán terminados.

 

-lentos van mis pasos por la calle

voy en silencio, caminando.-

 

En un portal una familia

Impotente y abrazada llora,

ahí está la policía

desahuciando esperanzas.

En vez de humanidad

siembran el espanto

el desgarrado llanto del padre

Se me clava en el alma

hace que aspire con fuerza el viento

me pregunte por la justicia,

y por qué lo estamos permitiendo.

A que estamos esperando.

 

Vivo en la época

de los solares polvorientos

que no recuerdan a la guerra,

que son sueños muertos

enterrados por la arena

y por millones de hambrientos

 

sangrienta herencia

de bancos y gobiernos.

 

Vagabundos de carrera

doctorados en destierros

de la patria ajada fuera,

dejando sonrisas y besos

y una vida ya quebrada

lacrada por las lagrimas

en cofres de recuerdos

 

y los que aquí se quedan

las gotas de sudor llevan

tatuadas en su frente,

traicionados van, y con un se vende

obra de señoritos,

banqueros y presidentes

 

A esto hemos llegado

por no haber hallado la mano

negra que los hilos mueve

y ahora la libertad ha pasado

de las colinas a los pantanos

oscuros y ahí espera

mortalmente pálida,

preguntando por su suerte.

 

Porque el hombre se olvidó

de que es hombre,

Y como un cobarde lo consiente.

 

 

 

Ort.

Mi poesía

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Mi poesía nace de la hierba

inalcanzable de los campos,

de los pinos altos y la hiedra,

de los almendros y los álamos.

 

Mi poesía, que no es sino ceniza

en los labios rojizos del alba,

de la noche anterior todo lo guarda,

lo llora y después a volar lo lanza.

 

Mi poesía, tus ojos, tu pelo, afilada

con acero terrible en mis sueños tu mirada,

temblando como una espada

sobre el corazón, atravesando el alma

 

Mi poesía, versos y más versos

cerrados como flores en la cama,

buscando otros ojos solitarios

para que florezcan sus palabras.

 

Allí estará mi poesía, en las paradas

donde se deje caer la madrugada,

bajo el mármol negro de la noche ,

y entre la azulada canción del alba.

 

Siempre, para que la encuentres

navegando por tierras olvidadas.

Envuelta de suspiros como islas,

en la rosa perdida de los viejos mapas.

 

Mi poesía turbada abierta espoleada

se debe a nadie y en nadie descansa

como los yugos de acero del caballo

destinado a correr, buscando la esperanza

 

Mi poesía pequeña, en suerte de palabras

pues tengo pluma y tengo la voz

ronca de la vida en los costados

y todos los sueños intactos para que tu…

 

los abras.

 

 

 

Ort.

La Maldita Comedia

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En defensa de las Humanidades. Por la Universidad y la educación Pública, en contra de Bolonia y Wert, Por la letra. Contra TODOS

 

 

Aclaración Previa:

Son muchos los profesores y profesionales que en la Universidad de Alicante (como en todas las de España) contemplan con horror y desesperación como se desmantela la educación en este país podrido de vergüenza, como la igualdad se va al carajo y pesan más los intereses económicos y políticos que los educativos. Pero son muchos también en esta universidad  (como en todas las de este maldito país) los que se están llenando los bolsillos de falsas apologías, y están aprovechando los nuevos cambios para hacerse con más poder y así imponer sus sucias y viles ideas. Son muchos los cobardes que están envenenando la palabra bajo un canon privado vomitado por los ideales de la derecha y la vieja puta europea desgastada… catedráticos que por órdenes de arriba prostituyen la palabra, decanos callados y sumisos como ovejas que han vendido su alma y su puesto al capital, ese que niega la entrada a la universidad a quien no tiene recursos para pagarla (¿El hijo del obrero? oscuras cuestiones ideológicas sin duda… puto dinero), y así, la obra de generaciones y generaciones valientes son enterradas en la más vil, terrible y clamorosa soledad.

Caballeros, están asistiendo al asesinato de las letras, al asesinato de la libertad de catedra (pues una catedra o un doctorado supeditado a intereses económicos nunca será libre) y al asesinato de la libertad de ideas en la misma casa donde estas antaño se hicieron poderosas, y ese es sin duda el peligro, contratando a traidores están hundiéndola desde dentro.

Fascistas disfrazados de letrados y demócratas que en realidad son terroristas, vestidos  con los harapos que aún quedan de la dignidad, mientras la libertad universitaria se nos desangra en las manos…

LUCHEMOS HERMANOS! En defensa de las Humanidades. Por la Universidad y la educación Pública, en contra de Bolonia y Wert, Por la letra. CONTRA TODOS!!

 

 

 

A Alejandro, Sergio y Vannesa, mi Doctorada y vecina favorita.

 

 

 

                        La Maldita Comedia

 

 

“No menos que el saber,  me place el dudar”

 

“¡Oh, vosotros que tenéis sanas inteligencias, parad mientes en la doctrina escondida tras el velo de versos extraños!.”

                 Dante Alighieri

 

“No os fieis del caballo, troyanos. Algo pasa, temo a los griegos, incluso cuando ofrecen dones.”

 

“No cedas frente a los malvados, sino oponte a ellos ardientemente. ”

                Virgilio

 

 

 

 

En la universidad, licenciada de gatos pardos

Negros y blancos, se quemaba mi morena piel

en un bosque de pinos retorcidos y muy altos.

 

Ruinoso templo de palabras de viejos Faustos.

El campus del Levante, de Europa el magno,

es una calavera sostenida por serviles Plautos.

 

Interpretando su comedia, con tranquilo espanto

al poder entregan, como presidiarias, las letras

para no salirse de la línea que impone el mando.

 

Hay lenguas sucias ladrando apologías yermas!

Libertarias cátedras como cortadas cabelleras!

y religiosas mentiras llenas de frustración, llenas…

 

se beben sin siquiera respirar el saber sangrado,

vampiros, de un solo trago, vomitando después

en las cabezas de los que se “definen” doctorados…

 

Podrida está la letra, hermanos.

Vieja! Vacía! Contaminada… la palabra

está muerta de pasar por tantas manos!

 

y ahora el pobre clama rabia contra sus amos

por el conocimiento…  No puede pagarlo… El saber

que nada cuesta, es oro en estos tiempos macabros.

 

Malditos y extraños, mi querido Dante,

el infierno del saber está en la tierra,

y frente al paredón, entre saña y sangre.

 

Virgilio muerto yace,  ha sido fusilado,

¡Junto a un puñado de sus letras derramadas

por el suelo, la muerte se lo llevó abrazado!

 

Le han robado, ya no es persona, sino ganado.

le han arrancado el corazón al hombre

por un número a fuego en su frente tatuado

 

le han despojado, un atajo de sucios bastardos

de la colosal enciclopedia de la duda y la negación

entregándoles un mundo de sueños ahorcados

 

Renace de tus cenizas italianas con hambre!

Y a Bolonia devora, que la cultura se muere

olvidada entre este silencio sucio y cobarde…

 

Míralas gritar y retorcerse en capitalistas hogueras!

Pala en mano las van amontonando en piras

de libros que no eran sino peldaños de unas escaleras!

 

tan alto subían, tan grandes las letras, tan altivas!

¡ahora bajo el fuego de los traidores

desterradas se queman, se están quemando vivas!

 

Al infierno han enviado, Dante, tu lira

y esta maldita comedia que continúa

se acerca ya, peligrosamente a la mentira…

 

 

 

Manuel Ortega Losa.

 

 

 

“…caminar hacia el abismo

porque nos quieren conformar, para manipular

ejércitos de universidad

 

Dónde está la ilusión, todo está bajo control

presa está la razón, todos bajo observación

fábricas de robots bajo su dominación

entre la multitud gritos de liberación

Existe conexión entre tú y yo”

                  (Bajo Vigilancia)    Ska-P

Preguntó

 

 

 

 

Preguntó a su alma sobre el Presente.

Ella le respondió,  mientras extendía su mano

sobre un libro de bellos poemas…

-¿Felicidad?

Cualquier tiempo pasado, fue mejor…

 

Preguntó a sus sueños sobre la Felicidad,

ellos le respondieron…

-Las sonrisas, la felicidad,

siempre las encontrarás

en aquellos, los buenos momentos.

 

Preguntó a su corazón sobre el Amor…

y su corazón enmudeció. Sus ojos lo miraron.

No respondió. Su mirada se hizo escarcha.

Estaba en lo más profundo de su ser ajado.

Solamente asintió, y llorando con él,

la tristeza mordió su carne.

 

Pues la esperanza le fue robada

tampoco su felicidad fue perdonada,

mientras en sollozos su corazón le decía…

– El amor para mí

fue ver aquel deseado sol humilde,

que un día, entre penas y alegrías vi nacer

sobre un atardecer, pálido,

y profundamente gris,

entre quimeras, realidades y nostalgias gritar y morir…

 

Sobre la tarde, y en aras de un sueño

fue a buscar a un Atardecer

para y por el Sol preguntar.

Él le respondió con ternura

mientras lo miraba…

– Tarde o temprano morirás como él,

y como yo.

Tu sonrisa se apagará

y tu alma, desde los cielos

a una vida pasada deshaciéndose amará…

 

Después preguntó a la Muerte

sobre ella, su ternura y su mirada.

Le respondió,

mientras alzaba su voz al horizonte…

-No mueras por ella, ya que

ella nunca moriría…  ¡Jamás morirá

algún día por ti!

 

Y nada más añadió.

 

Buscó a las Nubes, negras, crueles…

para preguntarle sobre sus eternos llantos.

y ellas, fijas sus miradas a la tierra,

a la que con su manto de lluvia espoleaban

le respondieron…

-No llores por ella

pues ella… nunca llorará,

ni lloraría jamás… ¿Por ti?.

 

Y siguieron bañando el horizonte,

afilando punzones de hielo

en las alturas, diosas de la tormenta.

 

Fue a buscar a la Noche

que sostenia la luna entre sus manos

para preguntarle sobre la oscura soledad.

Su alma era ya una condenada,

presa del dolor en una cárcel triste,

estaba tan cansada…

Ella le respondió;

– Ten esperanza, pues aun en mis tinieblas

la luz del sol que esquiva ahora tu mirada

en la luna de mi pecho siempre se refleja,

brota verde y negra y es candela,

es el calor… de mi morada.

 

Y tras bastante errar

para una respuesta encontrar

fue a preguntar, sobre el Amor a la Verdad…

Y ella,

dolida,

y desconsolada

Pero a la vez tranquila y sosegada

Sonriendo triste respondió…

 

Todo es mentira en este mundo.

Manuel,

Todo es mentira, la verdad.

 

Nada más ella añadió,

Nada más pregunté yo.

 

 

 

Una vez hice un viaje largo. Una de esas veces en que nos agarra la nostalgia, y en busca de una verdad, en el océano de nuestros recuerdos nos sumerge. Estas palabras son hijas de aquel momento y esclavas de su sentir.

Ahora con los años vuelvo a leer estos versos y una sonrisa brota del fondo de mi alma… entre tanta oscuridad allí estaba. Bajo esas rotas y doloridas palabras había un rayito de luz de luna, reflejo de que aun – y siempre- cabía la esperanza.

Ahora, pasados los años, me doy cuenta de que fue aquel tenue rayo de luz y aquella esperanza rebelde y amotinada la que me salvó… de un mundo a veces cruel y sobre todo de mí mismo.

 

 

Ort.

La Senda del Hombre

Hands and feet

 

 

A Pepe

 

 

 

Somos pinceles finos

sobre acuarelas

que sueñan que vuelan

 

Somos centinelas

del desierto, esfinges

que se tragaron las arenas

 

Somos esquelas arrojadas

como avisos, por el Tiempo,

sobre solitarias callejuelas

 

Somos el llanto del niño

y las marchitas manos

de la vieja abuela…

 

Somos los mares de la luna,

secos, solitarios y lejanos…

Tranquilos, a la una

 

en los relojes,

y doce minutos, desnuda

la campana suena en el silencio.

 

 

Somos la madre valiente

y el cobarde asesino

el vagabundo sonriente

 

y el triste mendigo.

La pesadilla de la tierra,

y el sueño del olvido.

 

Somos tantos vivos

jugando a morir o amar,

a besar como en el último suspiro…

 

besos desnudos que recuerdan

velas apagadas

sobre lechos encendidos.

 

Somos de la vida,  la espuma

de dos cuerpos en la noche,

alborotados, a la una

 

en los relojes, a la una

y doce minutos, desnuda

la pasión rompe el silencio.

 

cerrando el telón de la noche

abriendo el jardín de la pluma

 

en la madrugada, que es un bosque

Por donde vaga a veces la luna.

 

 

 

Ort. 2013