Mi poesía nace de la hierba

inalcanzable de los campos,

de los pinos altos y la hiedra,

de los almendros y los álamos.

Mi poesía, que no es sino ceniza

en los labios rojizos del alba,

de la noche anterior todo lo guarda,

lo llora y después a volar lo lanza.

Mi poesía, tus ojos, tu pelo, afilada

con acero terrible en mis sueños tu mirada,

temblando como una espada

sobre el corazón, atravesando el alma

Mi poesía, versos y más versos

cerrados como flores en la cama,

buscando otros ojos solitarios

para que florezcan sus palabras.

Allí estará mi poesía, en las paradas

donde se deje caer la madrugada,

bajo el mármol negro de la noche ,

y entre la azulada canción del alba.

Siempre, para que la encuentres

navegando por tierras olvidadas.

Envuelta de suspiros como islas,

en la rosa perdida de los viejos mapas.

Mi poesía turbada abierta espoleada

se debe a nadie y en nadie descansa

como los yugos de acero del caballo

destinado a correr, buscando la esperanza

Mi poesía pequeña, en suerte de palabras

pues tengo pluma y tengo la voz

ronca de la vida en los costados

y todos los sueños intactos para que tu…

los abras.

Ort.