La Maldita Comedia

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En defensa de las Humanidades. Por la Universidad y la educación Pública, en contra de Bolonia y Wert, Por la letra. Contra TODOS

 

 

Aclaración Previa:

Son muchos los profesores y profesionales que en la Universidad de Alicante (como en todas las de España) contemplan con horror y desesperación como se desmantela la educación en este país podrido de vergüenza, como la igualdad se va al carajo y pesan más los intereses económicos y políticos que los educativos. Pero son muchos también en esta universidad  (como en todas las de este maldito país) los que se están llenando los bolsillos de falsas apologías, y están aprovechando los nuevos cambios para hacerse con más poder y así imponer sus sucias y viles ideas. Son muchos los cobardes que están envenenando la palabra bajo un canon privado vomitado por los ideales de la derecha y la vieja puta europea desgastada… catedráticos que por órdenes de arriba prostituyen la palabra, decanos callados y sumisos como ovejas que han vendido su alma y su puesto al capital, ese que niega la entrada a la universidad a quien no tiene recursos para pagarla (¿El hijo del obrero? oscuras cuestiones ideológicas sin duda… puto dinero), y así, la obra de generaciones y generaciones valientes son enterradas en la más vil, terrible y clamorosa soledad.

Caballeros, están asistiendo al asesinato de las letras, al asesinato de la libertad de catedra (pues una catedra o un doctorado supeditado a intereses económicos nunca será libre) y al asesinato de la libertad de ideas en la misma casa donde estas antaño se hicieron poderosas, y ese es sin duda el peligro, contratando a traidores están hundiéndola desde dentro.

Fascistas disfrazados de letrados y demócratas que en realidad son terroristas, vestidos  con los harapos que aún quedan de la dignidad, mientras la libertad universitaria se nos desangra en las manos…

LUCHEMOS HERMANOS! En defensa de las Humanidades. Por la Universidad y la educación Pública, en contra de Bolonia y Wert, Por la letra. CONTRA TODOS!!

 

 

 

A Alejandro, Sergio y Vannesa, mi Doctorada y vecina favorita.

 

 

 

                        La Maldita Comedia

 

 

“No menos que el saber,  me place el dudar”

 

“¡Oh, vosotros que tenéis sanas inteligencias, parad mientes en la doctrina escondida tras el velo de versos extraños!.”

                 Dante Alighieri

 

“No os fieis del caballo, troyanos. Algo pasa, temo a los griegos, incluso cuando ofrecen dones.”

 

“No cedas frente a los malvados, sino oponte a ellos ardientemente. ”

                Virgilio

 

 

 

 

En la universidad, licenciada de gatos pardos

Negros y blancos, se quemaba mi morena piel

en un bosque de pinos retorcidos y muy altos.

 

Ruinoso templo de palabras de viejos Faustos.

El campus del Levante, de Europa el magno,

es una calavera sostenida por serviles Plautos.

 

Interpretando su comedia, con tranquilo espanto

al poder entregan, como presidiarias, las letras

para no salirse de la línea que impone el mando.

 

Hay lenguas sucias ladrando apologías yermas!

Libertarias cátedras como cortadas cabelleras!

y religiosas mentiras llenas de frustración, llenas…

 

se beben sin siquiera respirar el saber sangrado,

vampiros, de un solo trago, vomitando después

en las cabezas de los que se “definen” doctorados…

 

Podrida está la letra, hermanos.

Vieja! Vacía! Contaminada… la palabra

está muerta de pasar por tantas manos!

 

y ahora el pobre clama rabia contra sus amos

por el conocimiento…  No puede pagarlo… El saber

que nada cuesta, es oro en estos tiempos macabros.

 

Malditos y extraños, mi querido Dante,

el infierno del saber está en la tierra,

y frente al paredón, entre saña y sangre.

 

Virgilio muerto yace,  ha sido fusilado,

¡Junto a un puñado de sus letras derramadas

por el suelo, la muerte se lo llevó abrazado!

 

Le han robado, ya no es persona, sino ganado.

le han arrancado el corazón al hombre

por un número a fuego en su frente tatuado

 

le han despojado, un atajo de sucios bastardos

de la colosal enciclopedia de la duda y la negación

entregándoles un mundo de sueños ahorcados

 

Renace de tus cenizas italianas con hambre!

Y a Bolonia devora, que la cultura se muere

olvidada entre este silencio sucio y cobarde…

 

Míralas gritar y retorcerse en capitalistas hogueras!

Pala en mano las van amontonando en piras

de libros que no eran sino peldaños de unas escaleras!

 

tan alto subían, tan grandes las letras, tan altivas!

¡ahora bajo el fuego de los traidores

desterradas se queman, se están quemando vivas!

 

Al infierno han enviado, Dante, tu lira

y esta maldita comedia que continúa

se acerca ya, peligrosamente a la mentira…

 

 

 

Manuel Ortega Losa.

 

 

 

“…caminar hacia el abismo

porque nos quieren conformar, para manipular

ejércitos de universidad

 

Dónde está la ilusión, todo está bajo control

presa está la razón, todos bajo observación

fábricas de robots bajo su dominación

entre la multitud gritos de liberación

Existe conexión entre tú y yo”

                  (Bajo Vigilancia)    Ska-P

Preguntó

 

 

 

 

Preguntó a su alma sobre el Presente.

Ella le respondió,  mientras extendía su mano

sobre un libro de bellos poemas…

-¿Felicidad?

Cualquier tiempo pasado, fue mejor…

 

Preguntó a sus sueños sobre la Felicidad,

ellos le respondieron…

-Las sonrisas, la felicidad,

siempre las encontrarás

en aquellos, los buenos momentos.

 

Preguntó a su corazón sobre el Amor…

y su corazón enmudeció. Sus ojos lo miraron.

No respondió. Su mirada se hizo escarcha.

Estaba en lo más profundo de su ser ajado.

Solamente asintió, y llorando con él,

la tristeza mordió su carne.

 

Pues la esperanza le fue robada

tampoco su felicidad fue perdonada,

mientras en sollozos su corazón le decía…

– El amor para mí

fue ver aquel deseado sol humilde,

que un día, entre penas y alegrías vi nacer

sobre un atardecer, pálido,

y profundamente gris,

entre quimeras, realidades y nostalgias gritar y morir…

 

Sobre la tarde, y en aras de un sueño

fue a buscar a un Atardecer

para y por el Sol preguntar.

Él le respondió con ternura

mientras lo miraba…

– Tarde o temprano morirás como él,

y como yo.

Tu sonrisa se apagará

y tu alma, desde los cielos

a una vida pasada deshaciéndose amará…

 

Después preguntó a la Muerte

sobre ella, su ternura y su mirada.

Le respondió,

mientras alzaba su voz al horizonte…

-No mueras por ella, ya que

ella nunca moriría…  ¡Jamás morirá

algún día por ti!

 

Y nada más añadió.

 

Buscó a las Nubes, negras, crueles…

para preguntarle sobre sus eternos llantos.

y ellas, fijas sus miradas a la tierra,

a la que con su manto de lluvia espoleaban

le respondieron…

-No llores por ella

pues ella… nunca llorará,

ni lloraría jamás… ¿Por ti?.

 

Y siguieron bañando el horizonte,

afilando punzones de hielo

en las alturas, diosas de la tormenta.

 

Fue a buscar a la Noche

que sostenia la luna entre sus manos

para preguntarle sobre la oscura soledad.

Su alma era ya una condenada,

presa del dolor en una cárcel triste,

estaba tan cansada…

Ella le respondió;

– Ten esperanza, pues aun en mis tinieblas

la luz del sol que esquiva ahora tu mirada

en la luna de mi pecho siempre se refleja,

brota verde y negra y es candela,

es el calor… de mi morada.

 

Y tras bastante errar

para una respuesta encontrar

fue a preguntar, sobre el Amor a la Verdad…

Y ella,

dolida,

y desconsolada

Pero a la vez tranquila y sosegada

Sonriendo triste respondió…

 

Todo es mentira en este mundo.

Manuel,

Todo es mentira, la verdad.

 

Nada más ella añadió,

Nada más pregunté yo.

 

 

 

Una vez hice un viaje largo. Una de esas veces en que nos agarra la nostalgia, y en busca de una verdad, en el océano de nuestros recuerdos nos sumerge. Estas palabras son hijas de aquel momento y esclavas de su sentir.

Ahora con los años vuelvo a leer estos versos y una sonrisa brota del fondo de mi alma… entre tanta oscuridad allí estaba. Bajo esas rotas y doloridas palabras había un rayito de luz de luna, reflejo de que aun – y siempre- cabía la esperanza.

Ahora, pasados los años, me doy cuenta de que fue aquel tenue rayo de luz y aquella esperanza rebelde y amotinada la que me salvó… de un mundo a veces cruel y sobre todo de mí mismo.

 

 

Ort.

Poemas del Diario

A la luz de la Luna en clave de Sol -22

 

Cuantas noches en invierno, a la luz oscura de la ventana, armándome de buena música, sobre la espuma de una copa busqué la sombra de mi pluma  –que  es mi alma-…  en las páginas de mi diario.  ¿Cuántas noches han pasado de eso ya?  Aun me asusta esa tristeza, o aquella tempestad, pero aun   –y créanme amigos-   aun creo que alcanzo casi con los dedos esos girones de sentimientos tatuados en tinta amarga –o luminosa- que deshace el tiempo sirviéndose del olvido… Llámenlos recuerdos, llámenlos lagrimas besos o versos.

Mi diario fue creciendo con el tiempo  –y crece-  llenándose de días importantes, felices, inolvidables y de días sepultados por el llanto del alma, ese que arrastra a veces a los ojos. Mi diario se ha ido escribiendo y disfrazándose con el tiempo de dudas, de reflexiones y sonrisas, de traiciones, de esperanza y amarguras… de tantos días ya perdidos que son como tantas, tantas calaveras blancas y huesos quietos…

Y es por eso que elijo la noche, para compartir con vosotros un trocito de penas y alegrías, cantes alegres y pozos oscuros como la noche, pozos que solo con el paso de los años pudieron volver a ver la luz. Un abrazo.

 

 

IX

 

Desnudarme quiero,

desnudarme junto a tu ventana,

hablarte desde el jardín eterno,

hablarte de entre la noche clara.

 

Hablar solo y con mi alma,

de sueños imposibles, de susurros

desde los lechos tan lejanos ya,

hablarles de ti, cara junto a cara.

 

Hablar, si he de morir.

y allá desde el recuerdo velar la luna mía

solitaria ahora, tan doliente y fría,

hablarle de las oscuras penas de la melancolía.

 

¡Y cantarle desdichas a la luna!

Tú tan lejos y en el fondo del camino…

¡Que cante, que sienta! yo ya he perdido,

y me he perdido para siempre en el olvido.

 

Tú, siempre y eterna vencedora.

Yo solo he de susurrar tu nombre y el silencio.

más no sentir, aquello lo perdí,

soy polvo en las aceras y arena en el tiempo.

 

 

XV

 

Caminito de los 22.

en la mente un viejo tanguillo

argentino en los huesos de un español,

caminito de otro año más

que sin pena ni gloria me deja,

que solitario pasa.

Bueno, con la gloria de la juventud

y la infinita tristeza del poeta.

 

han pasado carnavales de bohemia rojos

allá por los febreros

y los veintitrés marzos que  esperan

me cuentan que son hermanos

de los que me verían abrir los ojos

 

 

XXVIII

 

Nadie vendrá

ni el destino

con su carta de vísperas y ausencias

ni el pasado

con su viento desinflado

que recorre el corazón.

 

Nadie vendrá

él dice.

 

Esperarás…

el eco repite.

 

 

XXXVI

 

¿Es la vida contemplativa del poeta la alegría?

o una espera sin fin…en su larga agonía.

tal vez sea una esperanza sin fin… Quiero creer.

 

¿Es el mirar? ¿es ver al mundo girar?

o tal vez, será escuchar ese rumor…

el del silencio que deja de un triste caminar.

 

¿Es estar adormecido ante la verdad?

es abrir en mitad de la noche un cuaderno

y en su llanto la bastarda mentira  buscar?

 

¿A dónde irán mis versos,

y mis sueños?

¿tan triste es todo en realidad?

 

Venga la muerte ya!

a llevarme a su oscuridad…

 

 

XL

 

Anoche tuve un negro sueño

pues soñé que te marchabas.

Hoy abrí los ojos, pobre soñador…

me di cuenta, tú no estabas.

 

 

XLIX

 

¡Blanca la oscura noche ajada!

¡blanca y azul, la triste madrugada!

Blanca desde el mar ¡Blanca y estrellada!

Que en mis manos caiga

tu tierna, y crepuscular mirada.

 

Blanco el sueño y la tristeza

blanca, la noche destrozada,

blanco el cielo y el amanecer

blanca, la eternidad desesperada.

 

Azul el cielo y blancas las nubes,

blanco el lecho, las estrellas

y blanca la mar en calma.

 

Blanca tu mirada, y oscura,

y oscura mi alma…

 

 

L

 

Es la hora de brindarle a la cama un sueño.

De descubrirle una traición al destino,

y un soplo a las nubes burbujeantes…

Es la hora de los dientes y las lenguas.

De los huesos fuertes, y de las fieras

en la medida justa de nuestros corazones.

Es el momento del reloj parado

en la lluvia de agosto,

verano de los amores.

Es la causa de tu azul en el rostro,

soldados de la felicidad…

 

¡Mis queridos desertores!

Rayos azules del amanecer

rendiros a las flores!

Reuniros arrugados a las sabanas,

A las hogueras en el día de la luna!

¡Prended las estrellas una a una!

¡Arrasad la oscuridad,

hacer vibrar la pluma!

como el corazón de los tambores!

 

 

LXVI

 

              Gloria del poeta,

             Coronas de laureles y palabras,

             Eres hijo de rosales

            Descalzo entre las zarzas

 

 

La gloria del poeta

son solo la ambición para unos labios,

gloria que arranca helechos de las nubes

y derrama alas blancas

sobre las sombras y los cuerpos

 

La gloria del poeta no es el cielo

sino el acero de los huesos,

al amor leales,

por el amor de un alma presos

 

La gloria es la gloria,

la gloria es la arena

que como odas y castillos

funden las lenguas de la mar

 

Que son tus besos, su vagar

sus golpes en mi amor

dentro de mí; su palpitar…

 

La gloria

es la lucha contra el mundo

contra el giro de su figura

contra el tiempo arrebatado

contra el otoño y su locura.

 

¡Que estalle la palabra!

¡Que vuele la paloma

hacia el edén del cielo

arrancando de la tierra el velo

de esta noche tan oscura!

 

 

 

Ort.                    2007 -2009

EL NÁUFRAGO

 

 

 

 

Como una nota de silencio clavada

a cuchillo en un pentagrama, suena

el nombre que jamás habré ya de susurrar.

Cinco líneas negras de nubes lo guardan,

ni la imaginación, raída y  sorda

lo llegará a encontrar… su música es ceniza

y espuma por querer volar.

 

Ese silencio rajado es tan profundo

que estalló todo antes de él comenzar,

arrasando en un segundo notas

y flores bajo un aliento sepulcral.

Allí donde los sentidos no se atreven

a mirar, en ese lugar,

que es una partitura lanzada al mar.

 

Allí están los besos que no me diste jamás,

y aquellos que el recuerdo le robó al azar,

junto a tu nombre, si es que tienes aun

o lo consumió mi soledad…

Pues de letras se compone tu sombra

que a tus pies quedando van,

como negros océanos y perdido yo,

náufrago en medio de la tempestad…

 

Sellando en este papel con un Silencio

este canto, que será su punto y final.

Y se va para volver con otro día

el marinero y lanzarse a un nuevo mar,

pues en esta vida extranjeros somos todos

hasta que un corazón, que es un océano;

no logremos conquistar…

 

Quién sabe si en marzo, abril

diciembre o enero le vendrá

el ánimo a dar… El mar es caprichoso

pero un buen marino

siempre sabe esperar…

 


 

Ort.

 

A todos los que perdieron el amor un dia,

y a fuerza de naufragios lo volvieron a encontrar…

: )