De las cumbres del mundo

a los llanos de las mesetas

de los altozanos salpicados

de amapolas a las estepas,

a los barrancos,

a los pantanos…

Que importa si dos palabras

suman tres, si esas esmeraldas,

flores de escarlata y miel

vagan solas desconsoladas

hacia el invierno mentiroso

de las nubes que creen volar

y encallan en un pincel

Llanto cruel

el de una ensoñación

desangrada a nuestros pies,

llanto de hiel

el resplandor

gris, encarcelado, y sin poder volver…

Y que más dibujará tu imaginación,

si ese horizonte que pintas

es el del ayer…

Si son flores yermas, grises

las que se deshacen, sin color,

sobre la lengua de tu pincel.

Este mar de arena, este desierto

que esculpen tus ojos

con un martillo y un cincel,

donde reina solo el furioso aire

y tus lagrimas son los colores

que abrasan la piel

le traen al alma

aquella luna esbozada

en la esquina mojada,

y arrugada de un papel.

¡El pasado grita en el alma!

y un lienzo de blancas letras

viene con su tinta a oscurecer…

pero el devenir del destino

el futuro y el camino

lo pintarán los pies

que no hay colores suficientes

para pintar esa senda…

¡Para dibujar ese amanecer!

Ort