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Los abismos del pincel

 

 

De las cumbres del mundo

a los llanos de las mesetas

de los altozanos salpicados

de amapolas a las estepas,

 

a los barrancos,

a los pantanos…

 

Que importa si dos palabras

suman tres, si esas esmeraldas,

flores de escarlata y miel

vagan solas desconsoladas

hacia el invierno mentiroso

de las nubes que creen volar

y encallan en un pincel

 

Llanto cruel

el de una ensoñación

desangrada a nuestros pies,

 

llanto de hiel

el resplandor

gris, encarcelado, y sin poder volver…

 

Y que más dibujará tu imaginación,

si ese horizonte que pintas

es el del ayer…

 

Si son flores yermas, grises

las que se deshacen, sin color,

sobre la lengua de tu pincel.

 

Este mar de arena, este desierto

que esculpen tus ojos

con un martillo y un cincel,

 

donde reina solo el furioso aire

y tus lagrimas son los colores

que abrasan la piel

 

le traen al alma

aquella luna esbozada

en la esquina mojada,

y arrugada de un papel.

 

¡El pasado grita en el alma!

y un lienzo de blancas letras

viene con su tinta a oscurecer…

 

pero el devenir del destino

el futuro y el camino

lo pintarán los pies

que no hay colores suficientes

para pintar esa senda…

 

¡Para dibujar ese amanecer!

 

 

Ort

 

Acerca de orteguilla

Poeta, o lo sueña. Humanista, agarrado a un mastil de conocimiento como un naúfrago en un océano sin fin. Y músico, que mientras lo goza, lo intenta... Me gusta emborracharme de letras, pensar mientras la cerveza corre y Mozart suena, y cuando sale la Luna llena, huir por ser la presa, pero me atrapa y me devora, me sube a las estrellas y deja mis zapatos en la tierra. Al escribir, soy un poquito más libre, como una flor morada de cardo, que colina abajo rueda...

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